Apenas si respira, su cuerpo se ha tornado gris como el invierno. Cambió sus ropas a rojos y verdes, igual su tez sigue siendo gris, sus ojos opacos circundan el ovillo del andar. Se pierde por los laberintos de la propia vida, retoma inconsciente cada por qué sin respuesta... huye de sí. Intenta, en el ocaso, sostener el sol con su mirada, la noche se cierne. Ella se acurruca y se acuna en la soledad del resplandor de la luna. Desarma y arma cada pieza del rompecabezas. Faltan partes, dónde se esparcieron, en qué trayecto arrinconado de sueños amarillos desbrillaron su cadera y su sonrisa.

Ella está rota... alguna vez quizás tenga respuestas, encuentros, amaneceres acompasados de silentes manos... Hasta ese entonces seguirá rota.

Elisabet Cincotta
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