Qué la mantenía clavada al paisaje, qué mariposa había perdido su vuelo en el rincón frío de la soledad. No tenía respuesta.

La palabra hiriente, lanza macabra en su lengua, oprimía sus manos y su risa. Acababa de ver a la angustia desprendiendo sus roedores colmillos en el fértil intento de quebrar su altura.

Nada soslayaba el haz de luz. Transmutada en paloma esperaba el tórrido graznido del ave premonitoria que haría sucumbir el último aliento para sumergirse en el final del sendero.

Presuponía que en ese momento su sonrisa retornaría y al fin de tanta penuria sería libre.

Elisabet Cincotta
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