Quebrada.

La silueta antes desgarbada, por amor propio surge altiva por fuera, coraza externa desgrana impetuosa las horas hacia el camino final del encuentro. Torbellino de placeres, su gesto denuncia olvido aunque no quiera. En lo profundo del ser, en la soledad unívoca, ella sabe cuánto duele, cuánto significa no tener el silencio de sus manos ni el movimiento fresco de su voz.

¿Amar? Ya no, el amor pasó, dejó huellas marcadas en cada hueco, en cada fisura de su piel, en el replique de murmullos, en el roce de las sombras. Las piezas están perdidas, ya no habrá pegamento capaz de soldarlas. Ella camina rota por dentro, y nadie lo sabe.

Elisabet Cincotta
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