Jazmines sin tumba, mariposas sin horizonte, corazón que llora, cuerpo en algún mar, en alguna fosa perdida entre tanto silencio.

Madre que sufre un hijo sin retrato, golondrinas que van y vienen en el destino del canto. Memoria y más recuerdo, piel erizada, y el terror más allá del asombro.

La mujer rota cosecha flores, quejidos sin fin, sin descanso, sin caricias.

Elisabet Cincotta
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