Guitarra suena más bajo,
que alguien puede oírte,
quiero le lleves muy suave
todo el amor que yo siento,
y nadie debe saberlo.

Cantan los grillos del campo,
y un pájaro en el ramo,
ninguno duerme esta noche,
tampoco ella, que a esta hora,
suspira y aprieta la almohada.

La luna es firme en el cielo,
me roza con sus rayos,
guitarra mía, suena más bajo,
aunque sea incierta la mano,
suena guitarra, ya es hora...

La hora de darle todo el bien
que hay en mi alma,
ceñirla con mis brazos y protegerla,
y así amarla como nadie puede.

La hora de respirar un sorbo de aire puro,
un prado es verde cuando es primavera,
la noche pasa y el sol
me deja junto a mi amor.

Me tiene ahora en su seno,
la noche huele a heno,
Dios, cómo late su pecho,
la gente sueña a esta hora,
duerme guitarra, ya es hora...

La hora de darle todo el bien
que hay en mi alma,
ceñirla con mis brazos y protegerla,
y así amarla como nadie puede.

La hora de respirar un sorbo de aire puro,
un prado es verde cuando es primavera,
la noche pasa y el sol
me deja junto a mi amor,
a mi amor.